Demasiado tarde, siempre, porque aunque hiciéramos tantas veces el amor la felicidad tenía que ser otra cosa, algo quizá más triste que esta paz y este placer, un aire como de unicornio o isla, una caída interminable en la inmovilidad.

Me gustan las canciones de amor,las faldas,el vodka de vainilla barato y llorar en lugares públicos me hace mejor que pagar un psicólogo.
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