Tu n'es pas plus curieux que cela? Je t'amène aux portes de la mort et tu ne penses qu'à ta bonne amie...Tu as bien raison, la mort ne mérite que ton mépris. Elle abat ses énormes filets, fauche au hasard, grotesque, épouvantable, géante. Une imbécile capable de se faucher un membre avec le reste. Pauvre mort...lourde folle.

        Je vais te confier un secret, à toi seul, parce que je t'aime bien. Elle n'a qu'une chose pour elle que personne ne sait. Elle est bonne, elle est effroyablement bonne. Elle a peur des larmes, des douleurs. Chaque fois qu'elle le peut, chaque fois que la vie le lui permet, elle fait vite...Elle dénoue, détend, délace, tandis que la vie s'obstine, se cramponne comme une pauvre, même si elle a perdu la partie, même si l'homme ne peut plus bouger, s'il est défiguré, même s'il doit souffrir toujours. La mort seule est une amie. Du bout du doigt, elle rend au monstre son visage, elle apaise le damné, elle délivre.

Jean Anouilh, Eurydice