White Owl

بتنا في 2025، ولسبب أدعي جهله ولكنني أعرفه، قررت العودة للكتابة والنشر.
          وكل ما كتبته من قبل بات جزء جيد منه لا يشبهني، ولكنني لن أحذفه، سيبقى شاهدا على تغييرات طرأت فيّ.
          دعنا نقل أنه فصل جديد، والآن سيبدأ.

أرقامٌ في سحبٍ شبه موجودة، وأنفسٌ بها مربوطة،
          أحالنا يغدو كحال عبدٍ لكن لآلة؟
          مذ متى صارت الحياة مرآةً للحجارة؟
          ويبقى سؤالٌ حبيس النفس، أطياف أرواحٌ بلا همس،
          متى ستغدو الحال أقلّ مرارة؟
          وهل ستعوض كل خسارة؟
          طال السقوط فمتى ننهض، جيلٌ.... والتالي أفضل؟
          
          
          
          

عاجز عن رفض غبار الخوف، متعلق به كقطرات صمغٍ بائس.

أقلام ترقص على صفوح الورق، 
          بينما الواقع يشتم حبرًا وعبق.

تتردد الكلمات ويُسمعُ منها: «كنت كل شيء إلا نفسي».
          

يمكننا أن نكون الكثيرين، لكننا كثيرا ما ننسى من نحن في خضم تمثيلية الحياة هذه.

ما الكتابة صف كلمات فحسب، ونحن رواية، كتبت سلفا وتُقرأ علينا، طويلة غير معلومٍ كم فيها من الصفحات، لكن لكل قصة نهاية.

حال الإنسان عجيبة، يرتدي ثياب الألم يرفض استبدالها، أبحثه عن الشقاء فاق رغبته برؤية الخير من حوله؟
          يكاد من فرط العمى يغفل عن عقله.

يمكن رسم النجاح، ويمكن رسم الفشل، لكنها أيدٍ أحبت الألم، وأقلامٌ غمست بالندم.

آلاف الخيبات في دلو صبر واحد.