Ma vie est un mélange étrange : un vieux roman oublié, une playlist de piano sous la pluie, et un gymnase rempli de cris et de sueur. Un pied dans les classiques, l'autre sur le terrain de volley. Le cœur, lui, dans une romance impossible.

J'aime les histoires où les silences parlent, où les regards durent plus de trois lignes, et où les personnages sentent la pluie, la vanille et la tragédie.
Je ne fais évidement pas confiance aux gens qui n'ont jamais pleuré sur une mort fictive.

Le monde est un poème. J'essaie juste d'écrire mon vers.
Parce que "happiness can be found even in the darkest of times, if one only remembers to turn on the light." (Dumbledore)
Mais surtout parce que "we read and write poetry because we are members of the human race." (Le cercle des poètes disparus)

Ma vie à moi, elle sent la rosée d'un matin d'été, les larmes séchées sur les pages d'un roman, et les silences qu'on n'ose pas écrire.
Je n'ai pas peur de mourir. J'ai peur de mourir sans avoir rien fait.
Alors j'écris. Je ressens. Et j'essaie, parfois, de comprendre. Parce que s'il existe une forme de magie dans ce monde, c'est peut-être celle-là.