Des nuages mauves, quelques tâches écarlates et des ombres de jais ; des plumes nacrées, quelques grains de sable d'or et des lames d'argent : dans cette palette mon pinceau trempe. Il gratte et virevolte sur la toile immaculée, dessinant à l'encre de nouveaux tableaux. Tantôt doux, tantôt rude, il malmène et caresse. Il retouche, remodèle, ce constant insatisfait, mais ose espérer que son travail plaise.