Buenos Aires, Argentina.

Quizá la poesía se esconda en gastados ojos azules y entusiastas ojos verdes en una noche de verano.

Quizá sea un ángel, el mismo diablo; perdidos, olvidados.

Quizá intentan verse, quizá odian mirarse. 

Quizá bailen bajo la lluvia, lloren por miedo.

Quizá solo sean ellos o dos fantasmas ocupando el lugar de ellos.

Pero mierda, ellos se extrañan.