Je ne sais plus qui je suis.
Si la plus belle chose au monde est d'exister pour quelqu'un, j'aurais aimé au moins me sentir exister, moi-même. 

Bientôt je ne serais qu'un souvenir. 
Vouloir mourir est-il un crime?
Je suis un criminel, dans ce cas. 

Je n'ai pas envie de parler. Pas envie de vivre. Ma vie ne vaux rien.
J'aurais du m'exprimer avant? Je n'ai jamais pu. 
Seule l'idée d'écrire est meilleure. Me parait meilleure.

Si vous ne voulez que sourire, alors partez. Je ne peux pas vous faire sourire. Pleurer, peut-être. Comment faire sourire quelqu'un lorsque l'on a sois-même plus idée de comment faire?
Comment sourire?

J'ai oublié. J'ai oublié beaucoup de choses. Mais ce que je voulais le plus oublier, ce qui me torture, ce qui me ronge, je m'en souviens.
La mémoire est ironique, n'est-ce pas? 
L'espoir, lui, est hypocrite.

Jamais je ne me reconnecterais sur ce compte. 
J'ai écrit un code hasardeux. Un compte hasardeux. Sous ma plume naîtra une seule et unique histoire.
Mon histoire.
Celle d'une vie trop pourrie pour que les gens me croient.
Peut-être que bientôt, je serais mort. 
Je ne vous dirait pas mon nom. Pas grand chose. 
Je préfère rester personne pour vous.
Un ombre, prête à disparaître.