Ho imparato a leggere sulle ginocchia di mio padre, con i libri che mi regalava per ogni prima occasione che gli si presentava, decorandoli con dediche affettuose in cui mi augurava di crescere bella, intelligente, allegra e buona. Da allora non ho più smesso. Amavo giocare con le storie che io stessa inventavo, chiusa in un incantevole giardino segreto. Crescendo, ho smesso di prendermi cura di quel giardino, lasciandolo decadere ed appassire. Non sono più circondata da fatine chiacchierine ed animaletti allegretti, ma da demoni che mi torturano dopo avermi imprigionata nella selva oscura della mia mente. La penna è l'unica arma che ho per combatterli. Ho perso le chiavi del giardino ed ora sono chiusa in un bosco di un buio opprimente, scrivere è tutto ciò che mi resta per vedere almeno uno spiraglio di luce a sfiorarmi il viso. Non so se riuscirò a trovare il sentiero per uscire dal bosco, ma spero di trovare almeno la vecchia chiave arrugginita di quel giardino.