O que é um escritor senão um mísero mercante do próprio sofrimento?



**** (Trecho de Karnácia)



Havia estacas sangrentas desabrochando de bocas arreganhadas aos céus negros que queimavam. Glóbulos jaziam secos e vazios, outros perfurados emergindo fluidos podres como lágrimas negras a ornar a face esmarrida, e outros permaneciam arregalados em insuportável desespero. Orifícios transpassados, enraizados a força bruta no âmago de incontáveis vítimas ao horizonte, embelezando a macabra estrada da colina. Aves sombrias como os atos cometidos banqueteavam na sordidez. Todos, inocentes e condenados, por igual padeciam em julgamento.



(Possuo a história e a vontade de escrevê-la. Isso me basta)