E trishtë,
E kurrë e plotë,
Me buzëqeshje të varura n’fytyrë
Lotë që janë gati të shpërthejnë
Në çdo fjalë a përshpërimë të thënë,
Me ndjenja të burgosura thellë n’shpirt
Që kurrë s’kanë mundur të arratisen,
Të shpërthejnë ujëvarë në atmosferë
E çdo gjë gjejnë para ta mbysin, ta vrasin…
E trishtë pra,
E kurrë e plotësuar,
Me fjalë të pathëna që të vrasin,
Që duan të mos thuhen, të vetëkuptohen
Por mundësia vetëvritet pa lindur mirë
Se ato fjalë as thuhen e as dëgjohen
Oh, sa e trishtë,
Asnjëherë e plotë,
Duke pritur për një përqafim të ngrohtë
Ajo, monstra e egërrsuar, kështu e emërzuar,
E ulur në batak, e urryer, e përçmuar,
Pret për përqafimin e dy a tri fjalë
Që thikat e shigjetat t’i puthë, t’i falë…
A.B