Posdata:
Él te coserá mentiras, yo improvisaré verdades. Él brilla solo en tus ojos, los mios, aunque ahora rojos, claros como manantiales. Él se acostará en la huida, yo lo haré siempre s tu lado. Él despistara tus dudas con terciopelo espinado y cuando llegue el final de su verano ansioso, febril y bisiesto de madre, yo seré el septiembre imprudente que todo lo barre, el que abrace el último rayo del agosto que ya no respira. Seré tu luna nueva, y quiero ser lo, lo seré de todas formas, pero aún nos queda verano, donde la luna y las noches todavía son muy cortas.