Лина Ефро

скоро двадцать первый. новый год просто новый год, но это хороший шанс пожелать исполнить твои заветные мечты и стать хоть чуточку (а лучше не чуточку) счастливее. люби себя.
          
          с наступающим.

я написал портрет своей тоски 
          на тысяче холстов, и бросил все их 
          в губительное пламя с криком "сгинь", – 
          а вдалеке смеялись фарисеи, 
           
          осознавая: сколько б я не жёг 
          полотна – это просто бесполезно. 
          и, словно обезумевший божок, 
          который обречён сродниться с бездной – 
           
          я день за днём скитался по дворам, 
          не зная, как принять то, что я тленен, 
          и в час, когда придёт моя пора 
          смочь преклонить пред вечностью колени; – 
           
          ведь выбора по сути-то и нет: 
          я в теле заперт, будто в склепе тесном, 
          а творчество моё – сродни войне 
          с собой, на коей жалость неуместна. 
           
          сбегая от судьбы то в бар, то в скит, 
          под бурный шум неискренних оваций – 
          я написал портрет своей тоски, 
          которым не могу налюбоваться 
           
          и перенёс на тысячи холстов 
          её черты, лишившие рассудка 
          меня, ведь мне так сложно крикнуть "стоп" 
          летящим в никуда часам да суткам. 
           
          жестокий мир на справедливость скуп: 
          святых – распнут, порочных – коронуют, 
          а я пригрею на груди тоску 
          и полюблю её, как мать родную: 
           
          поскольку с ней покончить всё равно 
          банально не поднимется рука, ведь 
          к несчастью, без тоски я – полный ноль, 
          и потому бессмысленно лукавить: 
           
          тоска нужна мне больше, чем я ей, 
          ведь все эти стихи – её заслуга: 
          она вгоняет яд, под стать змее, 
          в мою душонку, чёрную, как уголь 
           
          и кроме как творить, чтоб выжить, мне 
          взаправду ничего не остаётся: 
          я брошен в царстве проклятых теней 
          без памяти, без цели, без эмоций. 
           
          ...легко пренебрегая всем людским, 
          предав мечту, которой был так предан; 
          я написал портрет своей тоски 
          который ныне стал 
          автопортретом.
          
          — Денис Туманов.

боже мой, я – из тех, кому в собственном теле тесно,
          кто устал, погибая от боли, о ней строчить. 
          ...дом, где пахло имбирным печеньем и свежим тестом 
          помнит детство моё, то, что ярче любой свечи. 
           
          боже мой, я – из тех, кто желает уйти скорее, 
          кто гниёт изнутри, но при этом здоров на вид. 
          чёрт меня обучил жечь чужие сердца хореем, 
          бросив в омут страданий и тихо шепнув "плыви". 
           
          бестолковые песни, лишённая веры юность 
          и метель, что ночами кружилась вдали, скуля; — 
          я то робко всплакну, то сквозь нервный смешок отплюнусь, 
          вспоминая о прошлом, нелепом, как киноляп. 
           
          все наивные фразы вычеркивая из текста, 
          я готовлюсь растаять во тьме, сосчитав до ста; 
           
          ...дом, где пахло имбирным печеньем и свежим тестом 
          помнит детство моё перед тем, 
          как я мёртвым 
          стал.
          
          — Денис Туманов.

говори со мной, 
          если больно, 
          и, пожалуйста, 
          не бросай. 
          чайки кружатся 
          над Стокгольмом, 
          а их крылья — 
          как паруса. 
           
          говори со мной, 
          если жутко, 
          если тянет ко дну 
          груз бед, 
          в перебоях и 
          в промежутках 
          я не думаю 
          о себе, — 
           
          мне не важно 
          чего нам будет 
          разговор стоить после, 
          но 
          я прошу; — в выходной 
          и в будень, — 
          говори, говори 
          со мной. 
           
          Пантеон, что мы 
          силой речи 
          воздвигали — не смеет
          пасть. 
          потому обещай 
          беречь и 
          враз отречься от слов
          "я пас". 
           
          говори мне без тем, 
          без толку 
          заменяя и Брахм, 
          и Кришн. 
          я бы горы свернул, 
          да только — 
           
          только ты же 
          не говоришь.

Есть такая чyдесная штyка, называется crab bucket theory — «теория ведра с крабами». Если вкратце, она гласит, что крабы — настолько глyпые животные, что по одиночке каждый из них легко бы выбрался из ведра, но когда один из них пытается из ведра выбраться, его же сородичи цепляются за него и затягивают обратно. 
           
          Когда человек пытается бросить кyрить, а дрyжки говорят «всё равно не полyчится» и протягивают сигаретy — crab bucket. Когда ты полyчаешь второе высшее образование, а коллеги громко yдивляются, зачем тебе это надо, ведь на работе и так yстаёшь — crab bucket. Когда твои собственные родители говорят тебе, что ты глyп (неyдачник, бездарь, ничего пyтного не выйдет) — да-да, crab bucket. 
           
          Это человеческая природа, и ничего с ней не поделать, кроме одного — быть сильнее ведра и лезть вперёд, даже когда тебя тянyт назад сто человек.

С прошедшим:D

Поздавляю вас с Днем Рождения! Счастья, здоровья, верных друзей и успехов в творчестве.

поздравляю с днем рождения, милая.
          
          пускай с тобой будут в этот день только верные и преданные близкие друзья.
          
          ❤.

Ну шо, с днём рождения меня =_=

улыбнись.