En las grietas de mi carne marchita florecen rosas negras que beben sangre de luna.
Susurro agonías con voz de terciopelo, mientras mis dedos, fríos y delicados, deshilachan sueños hasta dejarlos en jirones de seda podrida.
Aquí no hay salvación. Solo belleza corrupta y una sonrisa que promete la muerte más exquisita.