القاعة غارقة في نصف ضوء، دخان السيجار يتصاعد للأعلى كستارة تحجب السماء.
جلس فاليرو على رأس الطاولة، يمرر أصابعه على كأس فارغ دون أن يشرب.
عيناه جامدتان، كأن الزمن نفسه لا يجرؤ أن يخطو أمامه.

دخلت إيزارا متأخرة، خطواتها تطرق الأرض بإيقاع بطيء، لا مبالية بنظرات الرجال الجالسين. جلست مقابله، أسندت ذراعها على الكرسي، وابتسامة خفيفة ترتسم على شفتيها.

- "فاليرو..." قالت بصوت خافت، وكأنها تروي سرًا:
"أنت تجلس على عرش، لكنه محاط بالذئاب. كم تظن أن بإمكانك أن تبقى حيًا قبل أن ينهشوك؟"

رفع رأسه ببرود، ألقى عليها نظرة واحدة جعلت الهواء يثقل في المكان:
- "الذئاب لا تنهش الأسود، إيزارا. إنهم يلتفون حوله فقط... ينتظرون أن يترك لهم بقايا."

ضحكت بهدوء، شبكت أصابعها وقالت:
- "إذن فلنرَ... هل ستترك لهم بقاياك يومًا، أم ستأكلهم جميعًا؟"

وساد صمت ثقيل، كأن اللقاء لم يكن حوارًا... بل اتفاقًا غير معلن على حرب قادمة.