Podrán cortar las flores pero no la primavera.
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Stories by aspidcia
Prostitución literaria.
Yo que sé, me vendí a cambio de cuatro centavos.
Finalizada.
Ni cenizas.
Exprimí hasta la última gota y ni me dio tiempo a firmar el punto y final.
Desde el exilio.
A lo lejos los caminos se encuentran bifurcados.
A lo lejos me escriben.
A lo lejos les escribo.
Nunca supe v...