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tenía un pueblo. tenía estructura. tenía decisiones que sí exigían su atención completa, inmediata, sin distracciones innecesarias, no tenia tiempo para justificar unos ayeres y meditar sobre como sus decisiones quizas habian producido un distinto resultado. eso no era lo real. su corona era lo que importaba.
            
            y aun así, como si su propio cuerpo operara bajo una lógica distinta a la que imponía su mente, su mano regresó. lo tomó otra vez. esta vez no hubo esa presión inicial. no hubo intento de dominar lo que sostenía. solo… evaluación. lo llevó contra su pecho, no en busca de consuelo, sino como si necesitara medir, de forma tangible, el peso de aquello que seguía cargando sin razón clara. como si intentara decidir, de una vez, si debía conservarlo… o descartarlo definitivamente.
            
            cerró los ojos.
            
            el aire entró en sus pulmones con lentitud, profundo, sostenido —un ancla momentánea en medio de ese desorden que se negaba a tomar forma lógica. no encontró respuestas, pero sí encontró algo suficiente. abrió los ojos. más claros. más presentes.
            
            lo apartó. no con rechazo… sino con decisión.
            
            ⎯⎯⎯  …luego.⎯⎯⎯ㅤla palabra fue baja, pero estable. no era evasión. no era negación. era elección.porque parrot no ignoraba lo que dolía. solo decidía cuándo ese dolor merecía convertirse en acción, y ahora… no lo merecía, o quizas a estas alturas solo negaba merecerlo como un: "no aún". se incorporó ligeramente, el peso de lo anterior replegándose hacia un lugar más manejable, más distante —no inexistente, pero sí… contenido.
            
            theo.
            
            la idea surgió sin dramatismo, sin urgencia exagerada, pero con una lógica clara. si había algo que no encajaba, algo que no podía resolverse de forma individual sin perder eficiencia… entonces se consultaba. no por dependencia, sino por el deseo de quizas solo volver a apartar su parte más sensible y buscar cierta compresión que quizas sus ojos no se permitieran ver.y eso —a diferencia de quedarse atrapado en residuos del pasado— sí tenía valor.

el catalejo. lo sujetó con una firmeza que no necesitaba explicación, como si la presión misma pudiera definir aquello que su mente evitaba nombrar. sus nudillos palidecieron levemente; no por ira abierta, sino por ese tipo de tensión más precisa, más… dirigida. porque desde hace bastante, no solo perdería el control y dejaría que el sentimentalismo gane, lo restribuiria y por partes iguales… lo igualaria. lo sostuvo así, inmóvil, durante unos instantes que no buscaban consuelo, sino claridad.
            
            pero no la hubo. nunca la había. lo soltó.
            
            no con brusquedad —eso habría sido demasiado evidente—, sino con una deliberación fría, casi analítica. como quien reconoce una variable innecesaria en un cálculo mayor. ¿cuánto tiempo se había aferrado a eso…? la respuesta no importaba en términos prácticos, pero el hecho de que la pregunta existiera… sí. lo había conservado. no por simple nostalgia —eso sería una simplificación mediocre—, sino porque en algún punto decidió que aquel objeto debía significar algo más que un vestigio. que debía contener una utilidad, una razón, una consecuencia que justificara su permanencia. porque todo, para él, de cierta forma le daba algo de vida a su vida, algo, ironico, ¿no?.
            
            pero aquello… no lo hacía. solo… algo extraño, esa, esa sensación irregular de algo que no terminaba de resolverse, que quedaba suspendido entre lo que fue y lo que nunca llegó a ser. y parrot… no toleraba bien lo inconcluso. exhaló. lento, medido, como si ese simple acto fuera suficiente para reordenar lo que no quería mirar de frente. su mano libre recorrió su rostro en un gesto breve, más funcional que emocional, antes de apartar la mirada del objeto. el pasado no era un frente activo. no debía serlo.