Я живая. Я пишу. Я вытаскиваю себя из дерьма своего подсознания, разгоняю тараканов в свой голове и ищу смысл жизни/вдохновение/силы учиться/силы жить. Похоже, я определилась с тем, о чём я хочу писать, какие истории рассказать. Смотрю на свои первые публикации, которые то удаляла, то снова публиковала с ностальгией, отвращением и иронией. Эти милые, лёгкие, приторные рассказы о любви. Как же я ненавижу их все перечитывать. Думаю, я по-настоящему началась между своими четырнадцатилетними короткими набросками о парне-курильщике, который умирал под мостом, не зная вообще, каково курить или умирать, и рассказами, которые написала перед институтом/во время поступления/на первом курсе, когда я делала свои большие неосознанные шаги в пучину депрессии.
Конечно, всё это началось несколько раньше, но я ещё не дошла до психолога, чтобы обвести в календаре Мой Великий День Депрессии.
Сейчас я просто пишу те миры и сюжеты, которые приходят в голову. У меня были постоянные длительные перерывы, время которых я жертвовала другим или своим ментальным проблемам, а не тому, что с самого детства приносило мне радость. А сейчас я наконец-то немножко жива, я наконец-то творю. Я строю планы и откладываю на будущее, я не ограничиваю срок своей жизни написанием сюжета, после которого хотела умереть. Теперь у меня куда больше сюжетов, куда больше жизни, куда больше вдохновения.
Ментальная благодарность авторам, которые подняли меня со дна, дали стимул и напомнили, что значит писать. Нил Гейман, Сончи Рейв, может, когда-то я скажу эти слова вам лично.
Жизнь покажет. И я живу.