Ma cigarette se consume 
Des restes de poudre blanche sur la table 
Dehors, j'attends qu'elle se réveille des bras de Morphée 
Esclave du temps, je me demande quand est ce que je pourrais être libérée 
Après tout on ne vit pas, on se rapproche chaque jours un peu plus de la mort 
A quoi ça sert, alors 
Tous ces efforts 
On lutte pourquoi, au final, si ce n'est que l'Après qu'on nous vend est peut être faux 
Ces hommes croyant tout savoir, tout contrôler 
Ce n'est pas ça le 666 qu'on risque de voir,
Mais l'oubli, un trou noir