fairy.

ترمش-آش؟ 

The evil it spread like a fever ahead
          It was night when you died, my firefly
          What could I have said to raise you from the dead?
          Oh could I be the sky on the Fourth of July?

عند مقهى "شتاينهوف" القديم في آخر شارع مارياهيلفر الممتد حتى الساحة الكبرى والمطلّ على كاتدرائية سانت ستيفن، بدا الداخل دافئًا رغم برد شباط.
          دفع الشاب باب المقهى الخشبي الثقيل، فارتجّت الأجراس الصغيرة المعلّقة في أعلاه بنغمة قصيرة رنّت في فضاء الصالة. تسلّلت معه موجة من الهواء البارد، ثم انغلقت الأبواب خلفه لتُعيد للمكان سكينته ودفئه المعتاد. توقّف لحظة عند العتبة، بعينين تلتقطان تفاصيل الداخل كما لو أنّه يدخل عالمًا آخر.
          كان الداخل يفيض بدفءٍ خاص، كأن المقهى قد خُلق ليقاوم قسوة شباط. الأضواء الذهبية المتدلية من السقف أرسلت خيوطها الناعمة على الطاولات الخشبية الصغيرة، فانعكس لمعانها على الفناجين البيضاء المرصوصة بعناية. رائحة القهوة الطازجة امتزجت بخفّة مع رائحة الفانيلا والدخان الباقي من مدفأة قديمة في الزاوية، مما منح المكان مسحة حنينية يصعب وصفها.
          عند الطاولة القريبة من النافذة جلست امرأة في منتصف الثلاثينيات، ألقت معطفًا أحمر فوق كتفيها برشاقة، وأسدلت شعرها الداكن على جانبي وجهها، فيما بدا أحمر شفاهها القرمزي يلمع تحت الضوء الخافت. حذاؤها الجلدي الأسود المصقول بدا متناسقًا مع حقيبة صغيرة وضعتها إلى جانبها، وكانت بين حين وآخر ترفع فنجان القهوة ببطء، كأنها تؤدي طقسًا مقدسًا.
          غير بعيد عنها، جلسا زوجان عجوزان يتقاسمان جريدة، لم يبدُ أن الأخبار تشغلهما كثيرًا بقدر ما يشغلهما بقاء أصابعهما متشابكة. أصداء حركة أوراق الجريدة، وصوت الملاعق الصغيرة وهي تصطدم بحواف الفناجين، امتزجت في سمفونية هادئة، يرافقها خرير آلة القهوة خلف المنضدة كأنه موسيقى صباحية.
          كان كل شيء في المقهى ينطق بالسكينة النوافذ الكبيرة التي تطل على الشارع شبه الخالي، المقاعد الخشبية المحاطة بوسائد مبطّنة بلون بني غامق، وحتى الزخارف القديمة على الجدران التي حملت ملامح فيينا القديمة، كلها بدت وكأنها تحكي حكاية مدينة ترفض أن تفقد دفئها.
          خطا الشاب ببطء، متجهًا إلى طاولة قرب النافذة الواسعة التي تكشف جزءًا من الساحة. خلع معطفه الصوفي الثقيل وعلّقه إلى جانب الكرسي، ثم جلس بانحناءةٍ هادئة وكأنّه يحاول أن يندمج مع دفء الصالة. لم يطل انتظاره حتى اقترب نادل في منتصف العمر، بابتسامة مهنية ودفتر صغير بين يديه.

إنجلترا، لندن. شباط ، الثامنة صباحًا، الحي التاسع، أمام البناية رقم 12 المطلة على شارع ضيق مرصوف بالحجارة، مضاء بمصابيح غازية قرب ميدان بيكاديللي.
          
          المدينة ما زالت تكتسي ببرودتها الصباحية، والضباب يتشبث بجدران المباني العتيقة كما لو أنه لا يريد الرحيل. الأرصفة مبتلة من مطر الليل، والهواء مشبع برائحة الطين والحجارة الرطبة. في الشارع الضيق الممتد من ساحة شتيفان حتى الجسر الحجري القديم، بدت الحركة خافتة، خطوات قليلة هنا وهناك، وضحكات متقطعة من مقهى يفتح أبوابه على استحياء.
          خرج الشاب ذو الشعر الأشقر من البناية رقم 12. معطفه الداكن ينسدل على كتفيه، تحته سترة صوفية بلون كحلي، وبنطال قماشي يضيق عند الكاحلين حيث يستقر حذاء جلدي أسود لامع من أثر البلل. يلتف حول عنقه وشاح سميك بلون فحمي، يخفي جزءًا من ذقنه.
           كان يمشي بخطوات متأنية، كأن الطريق أطول مما هو عليه. في يده حقيبة جلدية قديمة، يضغط على مقبضها كأنها تحمل سره الأثقل.
          مرّ أمام المخبز الذي بدأ عماله في ترتيب أرغفة الخبز على الرفوف. رائحة الخبز الساخن تسللت إلى صدره، لكنها لم توقفه. اكتفى بأن يبطئ خطواته لحظة، ثم واصل السير.
          عند الزاوية، كان مقهى ضيق تتدلى من واجهته مصابيح صفراء تبث وهجًا وديعًا. توقّف عند بابه، ودخل ليستقبل بأنفاس القهوة الطازجة ورائحة زبدة ذائبة. طلب فنجان إسبريسو كثيف وكعكة لوز صغيرة يعلوها مسحوق سكر أبيض. خرج وهو يضم الكوب بيديه كأنه يستمد منه الدفء، فيما الكعكة مستقرة في طبق ورقي خفيف يرفرف مع نسيم الصباح ثم انطلق بخطوات متئدة نحو الجسر.
          الجسر لم يكن بعيدًا. جسد حجري عريض، تحرسه تماثيل صغيرة على جانبيه، وتحت أقدامه يجري النهر بلون داكن، يعكس السماء الغائمة كمرآة كسيرة. جلس على مقعد خشبي ملاصق للسور المعدني، ومسح بكفه قطرات الماء المتجمعة فوقه.
          رفع الفنجان بهدوء، وترك البخار الدافئ يلامس وجهه قبل أن يجرع أول رشفة، كأن الحرارة تسري في داخله ببطء، تناول قضمة هادئة من الكعكة، وترك حلاوتها تمتزج مع مرارة القهوة، في توازن صامت لم يمنحه سوى لحظة قصيرة من السكينة. أخرج دفترًا صغيرًا من حقيبته، أوراقه مشبعة برائحة قديمة، وحوافها مثنية كأنها عاشت معه أكثر من مكان وزمان.

روسيا، سانت بطرسبورغ. كانون الثاني، الساعة العاشرة والثلث مساءً، حي فاسيليفسكي، ردهة فندق أورورا المطلّ على نهر نيفا.
          في ليلةٍ تميل إلى البوح العابر، حيث لا انتظار ولا مطالبة، التقيا صدفةً في زاوية هادئة من ردهة فندق مترامي الأطراف، عند النقطة التي ينسحب منها العالم إلى غفلته. هناك، تحت قمرٍ يفيض ضوءه كدمعةٍ بطيئة تتساقط من السماء، تناثرت كلماتهما كما لو كانت موسيقى سرية تذوب في صخبٍ خافت: رنين أوانٍ وكؤوس، همسات العابرين، ارتطام عجلات الحقائب بالأرض، ونغمات بيانو تحاول ذاكرة أحدهما أن تستحضر اسمها دون نجاح، بينما بدت عازفته من بعيد كنجمة معلّقة فوق المسرح تؤدي مقطوعة قديمة لشوبان، تتهادى أنغامها في المكان كأنها تنبعث من ذاكرة بعيدة.
          أمامهما استقرت فناجين قهوة داكنة، يعلوها بخار خفيف يعبث بالهواء، وبجانبها صحون صغيرة تحتضن مربعات شوكولا مُرّة وكعكة لوز دافئة تقاوم برودة الليل. كان طعم القهوة ثقيلاً بما يكفي ليمنح الكلام كثافة إضافية، كأنها تفرش صمتاً ممهوراً بالعمق بين كلمةٍ وأخرى. أصابعه كان يلفها حول الفنجان كأنه يستمد منه دفئاً، فيما راحت هي ترسم دوائر صغيرة على حافة الكوب بسبّابتها في حركة لا واعية، كأنها تبحث في تلك اللمسة عن إيقاعٍ يوافق أفكارها المبعثرة.
          خارج الفندق، كان البرد يعضّ الأرصفة بهدوء، والريح تمرّ كوشوشة عابرة تحمل معها رائحة ثلجٍ قادم. من خلف الزجاج الواسع للردهة، بدت الشوارع فارغة إلا من أعمدة إنارة تصبّ نوراً شاحباً على الطرق المبتلة، فيما تساقطت قطرات مطر متقطعة، تُحدث تموّجات دقيقة على برك صغيرة تراكمت في زوايا الطريق.
          الهواء نفسه كان محشواً بإحساس الرحيل والقدوم، كأن الأرواح المعلقة حول الطاولات اختارت أن تظل مجرد متفرجين في برزخٍ لا يعرف أسماء. هما أيضاً، لم يربطهما سوى طاولة صغيرة تستضيف قهوتهما، وحوار باذخ العبثية يتدفق بجنون كرشاش مطرٍ لا يهدأ حتى يتسلل الفجر من وراء الزجاج. وفي فواصل الصمت، اتكأت الأغنيات على قلبيهما الممتلئين بالسكينة والحلم، كأن الحياة بأكملها لم تُصنع إلا لتلك اللحظة.

في ردهة فندق الماجستيك، حيث الجدران تلمع ببرودة الرخام، يجلسان متقابلين عند طاولة صغيرة تتحدى الفراغ الكبير. الهواء مشبع ببرودةٍ متسللة من الأبواب الزجاجية، وكأن الشتاء نفسه قرر أن يرافقهما إلى الداخل. عازفة البيانو هناك، في الزاوية، تترك نغماتها تتدلى في الفراغ مثل خيوط ثلج تذوب ببطء.
          كانت هي أشبه بغانيةٍ ضجرة من كل ما حولها، لكنها لا تزال تملك في نظراتها شيئًا يبعثر الطمأنينة في قلب من يجرؤ على التحديق طويلًا. أصابعها ترتجف قليلاً فوق فنجان القهوة، وكأنها تبحث عن دفءٍ ضاع منها منذ زمن. أما هو، فبدت ملامحه مترددة، كأنما جاء إلى الطاولة صدفة، لكنه لم يجد سببًا واحدًا للمغادرة.
          
          الصمت بينهما لم يكن صمتًا كاملًا؛ كان أقرب إلى وشوشةٍ خفية تختبئ بين نبرات الموسيقى وارتطام الأكواب. وبين حينٍ وآخر، يتسلل سؤال غير مكتمل من جانبه، أو تعليق عابر منها، فيتمدّد الزمن وكأن الدقائق تذوب مثل ثلج على زجاج النافذة.
          وكلما رفع رأسه نحوها، بدت له أقلّ وضوحًا وأكثر غرابة، كأنها انعكاس هشّ في مرآة ضبابية. ومع ذلك، كان ثمة يقين غامض يجمعهما في تلك اللحظة: أن البرد القارس خارج الفندق لن يكون أرحم من ذلك الدوار الذي يعبث بقلبيهما في الداخل.

القمر بتاعي يا نااسس
          شو رأيك تنشريها كفصل؟ 

كانت الطرقات شبه خالية، إلا من سيارات قليلة تمر على فترات متباعدة في زاوية أحد الشوارع، كانت هناك مكتبة صغيرة، أضواءها ما زالت مضاءة رغم تأخر الوقت توقفت أمام الواجهة الزجاجية، تأملت العناوين المتراصة على الرفوف. بدا المكان دافئا مختلفا عن برودة الشارع الخارجي.
          دفعت الباب الخشبي بهدوء، فصدر عنه صرير خافت.
          
          كان هناك رجل يجلس خلف الطاولة، منهمكا في قراءة كتاب قديم
          رفع رأسه ونظر إلي للحظة، ثم عاد إلى قراءته وكأن حضوري لم يكن مفاجئاسرت بين الرفوف، لم أكن أبحث عن شيء محدد، فقط أتنقل بين العناوين ألمس الأغلفة كما لو كنت أستطيع الشعور بحكاياتها قبل أن أقرأها مررت بأصابعي على غلاف كتاب يحمل عنوانًا مألوفًا، تذكرت أنني قرأته قبل سنوات لكنني لم أعد أذكر تفاصيله. سحبت الكتاب ببطء، فتحته على صفحة عشوائية، وبدأت أقرأ.
          
          "البحث عن إجابات لا يعني أننا سنجدها، لكنه يمنحنا
          سببا للاستمرار." 
          
          ابتسمت. وكأن الكلمات وجدتني بدلا من أن أبحث عنها. أغلقت الكتاب، حملته معي إلى الطاولة، دفعت ثمنه، ثم خرجت إلى الشارع مجددا. الليل ما زال
          طويلا، لكنه لم يعد يبدو فارغا كما كان
           عندما خرجت، كان الهواء أكثر برودة، وكأن المدينة استيقظت قليلا رغم بقائها صامتة. سرت بخطوات بطيئة
          أستمع إلى وقع قدمي على الإسفلت الرطب. لم يكن هناك شيء مستعجل، لم يكن هناك شيء مؤكد
          عند الجسر الحجري القديم، توقفت وقفت أنظر إلى النهر الذي يعكس أضواء المصابيح كفسيفساء من نور يتراقص فوق الماء.
          
          لطالما كنت أجد في هذا المكان راحة غامضة، كأن المياه تحمل أسرارًا لا يمكن البوح بها، لكنها تبقى هناك تنتظر من يفهمها دون أن يسأل.

And then one random night when everything changes
          You won't reply and we'll go back to strangers! 
          -strangers-

أبغى رواية تشدني، أي ترشيحات؟