Escribir es como vivir, duele, y a menudo suicidamos pensamientos, con las balas cerebrales... No es tan dificil como en un principio se puede imaginar. La mente nos trabaja, nos conoce más que nosotros mismos...Podría decirse que es un juego psicológico...si es que existimos o simplemente somos polvo cósmico; pienso en que hay la posibilidad de que seamos paginas que el viento hojea.

Un pensamiento que ciertamente llega en un momento inesperado, en que no sabemos distinguir si la vida es nuestra o nos la han prestado... Mi pensamiento continuo hace perforaciones en mi cerebro en que a veces los abismos son necesarios para, sentir el peligro a nuestros pies, dar media vuelta y tumbarnos a la sombra de un gran árbol para seguir escribiendo una magnifica historia.

El tiempo es el futuro de nuestro ayer.

El paso del tiempo, define la razón de una búsqueda hacia la inmortalidad, sino real, sí eternamente creativa, otorgando un legado a futuras generaciones...

Bienvenidas y Bienvenidos a mi pequeño mundo paralelo.

Donde:

"Todo lo que puedas imaginar es real."