Postaješ ravnodušna,
on blijedi i
nije više
ona ista iluzija
koju si
stvorila od njega.
Nestaje ona magija,
sav prosuti prah ljepote,
vanjske i unutarnje,
nestaje,
ideja idealnog.
S ramena ti,
neki novi glas šapuće,
šapuće da
bilo je dosta.
Dovoljno si čekala,
dovoljno se nadala,
dovoljo pravdala,
dovoljno si
čak i voljela.
Zar se prava ljubav ne prepozna po osjećaju?
Zašto bi molila da neki nesretnik
voli miris tvoje kose
kada bi nekome ona
bila jedini miris koji prepoznaje?
I zašto čezneš za tim
da voli tvoj osmijeh,
kada znaš da će ti
Svevišnji
poslati nekoga kome
je tvoj osmijeh
jedini izvor sreće.
I zašto se gubiš,
pa dozivaš,
treseš,
raduješ,
razočaraš,
zašto zbog mrvica pažnje,
kada te On čuva za nekoga
kome si bitna svaki dan.
Nekoga koga zanima
zašto si danas bijesna,
zašto si umorna,
od ljudi ,
i života,
zašto je u školi bilo teško,
kako ti je mama,
koji su tvoji strahovi,
zašto baš taj kolač,
i koliko si šoljica kafe popila...
Zašto lomiš crte
svog mladog lica
i stvaraš rane bore,
umjesto smijalica?
Znaš da će onaj pravi
da te ljubi
u tjeme,
da te grli
i svijetu pokazuje,
da ćeš biti njegova poema,
njegova inspiracija,
njegov dašak svjetlosti,
ona kojoj piše posvete,
kupuje knjige,
vodi je u gradove,
jer zna da voliš metropole,
I onaj pravi će
ljubiti tvoj dlan
prislonjen uz svoj,
onaj pravi će reći
' zbog nje, njoj, o njoj'.
Onom pravom ćeš
biti ona zbog koje
nema bore,
nema brige,
ili se one manjima čine,
onom pravom ćeš
otklanjati tugu,
pružati utjehu,
voljeti
sve što on ne voli,
zavoljeti
sve zbog čega
se nervira.
Onaj pravi
će voljeti
sve što
na sebi
ne voliš.
Simpatisati
sve zbog čega se nerviraš.
Onaj pravi će čitati,
sve ono što si pisala,
dublje kopati,
po tim riječima
koje si
nevino razbacala
po bijelome papiru
dok mu
tvoja čupava kosa
zlatno-smeđih nijansi
leprša na koljenima,
zamršena u njegovim prstima,
sa tvojom knjigom
u drugoj ruci.