[..] non apparteneva a quella folla, [..] apparteneva alla folla dei suoi autori, apparteneva alle sue pagine,  dove non c'era spazio per la noia, per l'anonimato, per la routine. Nelle pagine tutto è sempre nuovo: si genera di continuo agganciandosi ai rocchetti del'immaginazione in un abbraccio perfetto, facendo ruotare le cose del mondo al ritmo giusto. Nelle storie c'è la vita senza i momenti di noia, e [..] pedalava in un mondo reso perfetto dalla sua immaginazione, incapaci di sentire i  clacson che svelavano la larga e subdola imperfezione della vita.