soubou
ربما لم يكن الانعكاس سوى ذريعةٍ لرؤية ما لا يُرى.
نحن نظن أننا نراقب الصور،
لكن الحقيقة أن الصور هي التي تراقبنا،
تنتظر اللحظة التي نتعب فيها من التمثيل،
فتنفصل لتعيش كما نحن — بلا مرآة، بلا شاهد.
كم من الوجوه نحمل داخلنا،
وكم منّا ينتظر أن يُسمّى حتى يصير حقيقيًا؟
ربما لم يخرج من الزجاج،
ربما كنتُ أنا من عاد إليه،
لأن الداخل أكثر صدقًا من الخارج،
ولأن الصمت أحيانًا، هو الصوت الذي لا يجرؤ أحد على سماعه.
