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A primavera me abre como um figo maduro. Autópsia regada com mel deixando para trás gotas egoístas de orvalho. Todo mês de março o bordo sai e a sensação de que nunca encontrarei um lugar para assentar meus ossos. Confundir santos com amantes, amantes com santos, contar moedas junto aos leitos sagrados dos velhos poetas. Amarro minhas botas e começo a peregrinação coberta de neve para escrever tudo isso... 

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