Morir por flores
que no debían crecer,
raíces torcidas
en tierra de hiel.

Sus pétalos blancos
no brillan al sol,
nacieron del fango,
del viento traidor.

Allí donde el polvo
se funde al dolor,
ellas se aferran
a un sueño sin voz.

¿Y si al final
las dejo brotar?
Morir por su aroma
sería entregar
mi vida al engaño,
mi alma al pesar.

Pero...
en este yermo,
donde nada es real,
quizás por unas flores
aprenda a volar