Los auriculares de Fezco retumbaban, tanto que era imposible escuchar algún sonido proveniente de afuera. La base sonaba sucia, densa, como si el bajo le presionara el pecho desde dentro. A veces bajaba el volumen, solo para comprobar si el mundo seguía ahí, y sí, seguía: la calle seguía oliendo a aceite quemado, a cigarro viejo y a sudor barato. Los perros husmeaban bolsas de basura, los autos gruñían con ese ritmo tosco de motor cansado. Todo igual. Siempre igual.
Sus ojos viajaban por todo su alrededor, pero se enfocaba en no perder de vista a aquel demonio que, con pocas —muchas— opciones, llamaba su amigo. Mikan. El tipo caminaba a su lado con esa calma fingida, como si cada paso no pesara toneladas de mierda encima. Lo conocía desde que la calle los escupió en el mismo charco, y aunque ya no se decían mucho, Fezco sabía leerle la sombra en la mirada. Mikan tenía el tipo de silencio que vibra, el que anuncia tormenta o sangre.
El cielo se estaba cayendo a pedazos sobre los edificios rotos, y la ciudad respiraba con dificultad. Fezco se subió la capucha y apretó los puños dentro del abrigo. Tenía las manos entumidas, no sabía si por el frío o por la costumbre de no sentir. Cada esquina era una historia que ya no quería recordar: gente durmiendo en portales, cabrones vendiendo sueños en bolsitas, niñas con la infancia tatuada en los ojos. Y él ahí, como si fuera un espectador mudo de su propia ruina.
El sol empezaba a colarse entre los edificios, cortando el aire gris con líneas naranjas que no calentaban nada. La ciudad parecía una herida mal cerrada. Mikan seguía caminando delante, con el paso tranquilo de quien carga un secreto, y Fezco lo seguía, medio dormido, medio despierto, con la música rompiéndole los oídos.
