Dans le brin du brouillard, l'autome est mort.
Du long de la rivière froide, ruissellent les feuilles aux milles couleurs du désert d'Arabie.
Dans le grand jardin entourée d'une fôret et d'une vieille maison. Elle est habitée par des souvenirs lointain qui tourne dans ma tête comme la pierre qui tomberait et laisserait derrière elle, des milliers de rond dans l'eau.
Le bruit de la rivière s'écoulant le long du jardin et qui se perd dans la forêt, me rappelle cette vieille dame. Allongées dans l'herbe, écoutant les sons forestier qui nous entourait. Elle me comptait ces vieilles légendes, ces monstres dont l'on devait se méfier. Ces histoires que je retrouvais et qui m'accompagnait dans chaque songes lorsque je m'abandonnais au sommeil de mon enfance.

En grandissant, ils ont finit par peu à peu disparaître de mes rêves. C'est vrai qu'en grandissant, il ne s'agissait que de contes, de mythe si l'on veut y croire.

Je n'y croyais pas. Et pourtant ; le monstre des douzes mythes, le barbare de mes contes, le tueur de la capitale existe bien.

Et il a chamboulé mon quotidien.