ânnie

La monotonía me mató y no me dejó cumplir mi sueño de morir a los 30.
          
          No les escribo, pero a diario les pienso, me pienso y suspenso...
          
          Algún día dejaré de sentirme foránea para volver a serlo y entre tantas medias verdades, nos medio encontraremos.

He pasado página  al regresar,
          y sin embargo,
          el marca-libros no piensa despegarse de tu piel.

¿Os pasa que miráis a la nada y os convertis en eso?
          
          Nada pero convertíos en algo que desconocéis.
          
          
          Como ser parte del aire,
          
          parecéis que sois nada pero sos todo.
          
          
          Esa es vuestra función en la vida.
          
          
          Por favor, seáis nada convertido en todo.
          
          Pero nunca dejéis que nadie os digáis que sois todo convertido en nada.
          
          Porque vosotros que observáis la nada... son el significado de una infinita vida donde sois más que la suma de sus partes.
          
          Donde vuestra belleza la encontráis en la gracia de vuestra nada y no en el todo que al final desconocéis.
          
          VOSOTROS SOIS VIDA.

De todas las cartas de amor,
          
          está la que nunca escribió.
          
          Con el vacío gramatical
          
          junto a la regla emocional.
          
          Sin verbos ni adjetivos.
          
          
          Con todas las flores de su pecho,
          
          convertidas en espinas
          
          mientras todos los pétalos
          
          le corrían en las venas,
          
          y escupía sangre,
          
          lloraba sangre,
          
          vomitaba sangre,
          
          sin sabor a óxido.
          
          
          Porque ya había escrito una carta de amor,
          
          que nunca volvió a leer
          
          por miedo a morir una vez más.
          
          
          A que la matarán una vez más.
          
          

ERES TU.
          
          LAS PALABRAS QUE QUIERO GRITAR
          
          pero que nunca digo,
          
          porque quizás,
          
          soy demasiado cobarde
          
          para admitir QUE TE AMO.
          
          

Hay tres clases de estrellas:
          
          aquellas que acompañan a la luna en el firmamento,  que les gusta jugar al escondite y al infinito;
          
          le siguen las que acompañan la ciudad en pleno horizonte, con su contaminación tóxica y perfecto paisaje de colores perfectamente desiguales;
          
          luego estamos nosotros, los del limbo, que no somos ni opacos ni brillantes, que somos luna y nos creemos sol, o viceversa, a la inversa de manera distinta; 
          
          nosotros, que iluminamos o apagamos nuestra alma, en nuestro propio horizonte, pero seguimos sin notar esa calada de esperanza que nos encandila.
           
          
          Sigo aquí, intermitente, como cualquier intento de vida, de muerte, de espacio contracorriente.

A veces le siento sol, como me siento luna
          
          y vagamente utilizo el eclipse como excusa, 
          para interrumpir su ausencia. 

no cuento sino con estas manos que aplastan, que amasan. que convierten y revierten, que transforman. con estas manos -perdóneme lo atrevido-, que prefieren una curva andrajosa que la más perfecta de las rectas.
          
          contarán los poetas con palabras, los escultores con la masa uniforme, los pintores con lienzos, los músicos con instrumentos; yo, que apenas sí soy hombre, cuento con un par de pies que han de llevarme tan lejos como es posible ir al ando; con ojos que se confunden y no reconocen lo que en otra vida han visto; y una boca no hecha para besar, ni hablar, ni ejercer derecho a réplica: una boca que se hizo para estar ahí, como si lo más que hiciera lo mío es ser.
          
          todo, creo yo, lo que puedo hacer, goza del sagrado beneficio de la duda y sin embargo, duda de sí mismo y se deshace.
          pero aquí yazco, en un rincón de tierra seca que acabará en los suelos, con unas manos diminutas, ante el mundo declarando abiertamente que si alguna vez he amado, he amado lo que puedo, como si pudiera algo, por amor.
          
          por amor lascivo, por amor pecado, por amor a medias, por amor al amor, por amor sincronizado con el eje de la tierra, amor de amor y amor sin amor.
          
          estamos entonces, una vez aclarado eso, en la encrucijada. yo y mis amores y tú y tu amor. yo enamorado y tu en amor o nada.

Empújame a regañadientes
          y te juro que te llamaré Vida.
          
          No porque alguno me pertenezca,
          sino porque al final ambos me matan.

Olvídate de las picardias a medias, 
          que yo me encargo de las sonrisas completas.