* 7:12 a.m.
Lunes.
El uniforme escolar le quedaba grande. O quizá era ella la que no terminaba de encajar en él, debido a su delgado cuerpo.
Se acomodó el cuello de la camisa mientras caminaba por el patio central del Instituto, su mochila colgando de un solo hombro, decorada con parches de planetas, un encendedor viejo atado con cuerda y lo que parecía una pequeña llave oxidada que tintineaba con cada paso.
No estaba nerviosa. Solo alerta. Había algo en ella que no cuadraba con el resto de los estudiantes que correteaban rumbo a clase entre risas y bocados de pan tostado. Tal vez era la forma en que evitaba el contacto visual directo. O el modo en que sus dedos tamborileaban en el bolsillo de la chaqueta, como si contara un ritmo invisible.
—Supongo que esta es la sala 3-B… —murmuró para sí, y por costumbre, lanzó una mirada rápida a los extremos del pasillo. Siempre buscando rutas alternas. Viejos hábitos.
A primera vista, Leaa parecía la típica alumna nueva que prefería el rincón del fondo, con los audífonos medio escondidos bajo el cabello y la libreta llena de dibujos técnicos y anotaciones crípticas. Pero si alguien se acercaba lo suficiente —lo justo, sin invadir— notaría el sarcasmo en sus respuestas, su risa inesperada cuando algo la sorprendía, y un brillo genuino en los ojos cuando hablaba de cosas que le gustaban: mapas antiguos, rompecabezas mecánicos, las lluvias de octubre, o ese raro arte de reparar cosas que ya nadie valoraba.
No tenía amigos aún. Ni enemigos. Ni intenciones de sobresalir. Pero, como todo instituto, tenía sus propios planes. Porque entre horarios cruzados, grupos de debate, clubes casi abandonados y una cafetería donde siempre pasaba algo, era cuestión de tiempo antes de que alguien la notara.
Tal vez ese chico que siempre olvida su cuaderno,
o la presidenta del consejo estudiantil que no confía en los solitarios,
o el tutor de tecnología que se pregunta cómo alguien tan callada sabe tanto de mecanismos oxidados.
