he pensado en que tú eres una obra de arte, tus facciones, divinos trazos de algún raro escultor.
sé que muchos profesionales te pintarían de vivos colores, te pondrían luces, te harían brillar, borrarían tus perfectos trazos trazados por ti hasta que quedé como lo llamarían perfecto.
oero yo no, no soy profesional, no soy escultora, ni pintora y ni en un billón de siglos, quizá galaxias, te pintaría así. nunca borraría tus finos trazos, nunca los opacaría. buscaría un transparente, tu perfección han de ver, porque para mi tu obra ya se titula perfección, quiero que dures en el tiempo que te etiqueten como en el año infinito, como la vida eterna.