Ich bin nur irgendsoein Mädchen.
Ich schreibe nur irgendwelche Wörter, die vielleicht irgendeinen Sinn ergeben.

Ich bin die, die versucht Nachts im Wald zu verschwinden, keine Konturen zu haben, einfach endlos zu sein.

Ich bin die, die ja sagt, obwohl sie nein meint.
Ich bin die, die still ist, obwohl sie schreien will.
Ich bin die, die lächelt, obwohl sie weinen möchte.
Ich bin die, die schreibt, weil sie nicht reden kann.

Jedes Buch ist nur ein weiterer Fisch im tiefblauen Ozean, eine weitere Blume auf einer satten grünen Wiese. Nur ein Farbklecks auf einem Gemälde, nur eine Wolke am Himmel.

Nichts besonderes, war ich noch nie, werde ich auch nie sein.

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