Was darf's denn sein, junger Mann? Autsch, das hat gesessen. 
Entweder sehe ich aus, wie 10 und völlig bocklos, weil ich früh am Samstagmorgen zum Brötchenholen geschickt wurde oder wie über 50. Ersteres kann ich ausschließen. Und dann das nächste Drama: Heißt es jetzt Schrippen, Normale oder  Einfache? Auch das kann enorm schief gehen, weiß ich aus Erfahrung. Für einen Bundeslandwanderer nicht einfach. Meine Frau wüsste es. Kleine, falsch platzierte und unleserliche Schildchen helfen hinter einer beschlagenen Brille auch nicht wirklich. 
Die dann meine Brötchen verdiene ich als Landvermesser. Das ist so etwas, wie eine Drohne ohne Rotorblätter aber mit Beinen. Vermesser ist für mich der Beruf, mit dem ich das Brötchengeld verdiene. Autor ist der andere. Mit dem bin ich dafür dichter an der Drohne und ihren großen Geschwistern, den Raumschiffen. Apropos dichter: ja manchmal rutschen mir auch Gedichte raus. Wenn der Platz reicht, füge ich noch eins an. 
Neben den „kleinen Überfliegern" finden sich noch ein paar Buch-Anthologien mit Zeug von mir und unter „bonpoesie" einige Texte bei Insta.
Sei willkommen auf diesem Profil, fliege mit zu den Sternen oder auch dran vorbei und melde dich gerne , wenn du gut angekommen bist. (Bitte auch, falls nicht so gut, soll ich von der Reklamationsabteilung ausrichten.)


Stille

Wo verstecken sich die Töne,
harsche, kratzige und schöne,
dass wenn nachts das Licht verbleicht,
keiner mehr mein Ohr erreicht?

Wo sind all die lauten Fragen,
die auf eine Antwort warten,
alle fort in dem Moment,
wenn der Körper endlich pennt.

Die Garage für das Mofa,
und das Bellen hinters Sofa.
Doch der lauteste Erschrecker
lauert mir im Handywecker.

Michael B.