Два писателя сидят, неспешно выпивают. Вдруг один говорит: 
-- Представляешь, мне сегодня приснилось, что я умер.
-- Ох, прекрати.
-- Серьезно, приснилось. Сон же дело такое, его бояться не надо. И вот я умер и подхожу к воротам Рая. А меня привратник не пускает. Говорит, что писателям в Рай нельзя, они при жизни создавали свои миры, брали на себя роль Творца. А это грех.
-- Ну, логика в этом есть.
-- Я тоже так подумал. Поэтому не стал спорить и пошел вдоль забора. И вдруг вижу там, за райской оградой, кого бы ты думал?
-- Кого?
-- Тебя! Я возвращаюсь к привратнику и говорю, мол, как же так? Он писатель и я писатель. Но ему в Рай, получается, можно, а мне нельзя. Где справедливость? И знаешь, что мне сказал апостол?
-- Что?
-- Перестаньте, говорит. Ну какой он нахуй писатель.