tin

\ ( ˙ Ⱉ ˙ ) /

kör bıçakların ucunda bir ben solan

bu ızdırabın panzehiri yok
          dertli sokak, martı ötmüyor
          geceler kollarımda ölüyor
          ben ona aşık o başkasına
          mutlular ve öldürüyor bu beni usulca