On perd tous l'amour de notre vie un jour ou un autre, que ce soit une personne, un animal, un objet. Cette chose tellement importante qu'on ne pense plus qu'à ça le jour de sa perte.
Et bien moi, c'était ma plume. Celle pour qui j'écrivais, celle pour qui je dessinais, celle pour qui chaque minutes qui passaient étaient remplis de notre futur. Futur où j'écrivais sans fin, sans crainte, personne pour m'arrêter. C'était celle qui me donnait de l'inspiration, celle pour qui je me levais chaque matin avec des milliers d'idées en tête. J'écrivais un petit livre, avec chaque petites choses qu'elle me chuchotait qui étaient importants pour elle, mais pas pour le monde entier. Puis quand ça s'est finis, quand je n'ai pu la retrouvée, j'ai plus rien ressentis. Enfin, seulement pour quelques heures. Puis quand j'ai voulu écrire, et que je n'avais plus que les anciens textes et l'ancre mais pas ma plume, je me suis effondrée. Chaque parties de mon corps me criait de la retrouver, mais mon cœur savait. Pourtant je n'ai pas abandonné, jusqu'à aujourd'hui. Pourquoi chercher quelque chose qui ne veut pas être retrouvé ?
Je n'oublierai jamais comment mon poignée dansait avec elle dans ma main. C'était elle qui était douée avec les maux, moi je n'ai que des mots, qui ne s'assemblent pas, du moins pas sans elle. Mais je fais avec, car il est hors de question de chercher une autre plume. Même si j'essaie, aucunes ne m'accompagnent aussi bien.
-Lolo
