ࢪُوح مُفرطة بَالتفكِيࢪ.

أحبّ القراءة، نعم… لكن هذا لا يعني أنني مثقفة بالمعنى الذي يتباهى به البعض.
          لا أبحث دائمًا عن كتابٍ يثقل رأسي بالمعلومات، ولا عن صفحاتٍ تعلّمني نظرياتٍ كبرى.
          أنا أقرأ لأتنفّس.
          أقرأ لأنني أريد مهربًا صغيرًا من ضجيج الواقع، لأن مزاجي أحيانًا يحتاج قصةً خفيفة تمسك بيدي وتقول لي: لا بأس.
          كل ما أقرأه ليس بالضرورة “مفيدًا” بمقاييس الناس، لكنه مفيد لقلبي.
          يسلّيني، يرمّم شيئًا داخلي، ويجعل يومي أقلّ قسوة.
          ربما لا أصنَّف مثقفة، لكنني قارئة تبحث عن شعورٍ أفضل…
          وهذا، بالنسبة لي، يكفي.

أخاف أن أمشي في الطريق الخطأ.
          أن أسير طويلًا… ثم أكتشف أنني لم أصل.
          أخاف أن أعيش وأموت،
          دون أن أفعل شيئًا يُذكر.
          أريد أن أكون أفضل نسخةٍ من نفسي،
          لا نسخةً خائفة تتراجع كلما اهتزّت.
          أريد أن أصل،
          لا لأن الناس تنظر إليّ،
          بل لأنني أستحق أن أرى نفسي كما أحلم بها.