Y pensar que a veces  somos dos en esta cabeza, de mártir, de poeta, de condenado a la cuneta; corona de espinas de mi cordura. Cuando me roza la brisa pasajera del susurro de tus desquicios recién mecida entre tus labios.
Desmantelas mis esquemas, incendias mis quimeras, recompones mis acertijos de cuando ando en carne viva, descompuesta por dentro. Y un poco tal vez...y ni siquiera un poco...llego a ser o intentarlo de una vez, pero tú me haces creer, y crecer, que mis desalientos pueden avivar el fuego  de este páramo, desierto de sentimientos. Y la de ruido que organizamos cuando vienes a verme, que hasta los vecinos de abajo, del piso del corazón,
se agitan un poco. Y tiemblo y tú me tiemblas, entre las piernas, entre los labios, gozosa y descarada, tú, la más puta del burdel  de mi imaginación. La más bella y traicionera. Ni siquiera entiendo el tacto de tu mano cuando me acaricias y luego te marchas, tú, mi (in)fiel inspiración.