ㅤ

المرء يُحرق من ناره التي ظنها تُدفئة..

لم أعرف كيف أصف مكان وجعي، إنه وجع الروح. وأنا لا أعرف مكانها، إنها كُلّي، إنها أنا، أنا التي توجعني.

كيف ستُشفى وأنت كلما جلستَ فارغًا حككتَ جرحك؟ وأنت كلما قابلتَ جريحًا نظرتَ إلى نفسك؟ وأنتَ كلما خدشتْكَ الحياةُ بكيتَ على طعنةٍ قديمة؟

وأسألك ..
          بكثرة ما قَسَوْتُ على نفسي .
          أنْ تَعطِفَ علي .
          وبكثرة ما ظَلَمْتُها ،
          أنْ تَرحَمني
          وبكثرة ما ضَيَّعْتُها
          أَنْ تَجِدَني بلُطفِكَ .... 

لوْ كنتَ أنتَ مَعي والنَّاسُ غائِبةٌ
          عَنّي لمَا ضَرّْني مَن غابَ أوْ هَجَرا
          إنْ كنتَ حوْلي فَكلُّ النَّاسِ حاضِرةٌ
          حوْلي وإنْ غِبتَ لمْ أشْعُرْ بمَن حَضَرا.

إنها وحدها تعرف كيف تحدِّثني حديثًا فيه من عُمقه وذكائها ما يسْتَلِبُ عقلي، وفيه من الرقَّة ولينها ما ينتزع قلبي، فما هُما حينئذٍ إلا بين استلابها وانتزاعها، وما أنا بهما إلا منها وإليها.. حتى لكأنِّي إذا ظَفَرْتُ بحديثها ساعةً، قد نَعِمتُ في جِنانٍ خالدًا.

The light of love, the purity of grace, the mind, the music that breathes from her face, the heart whose tenderness harmonized with everything - and what an eye that was itself a soul!

8:04 الجمعة

          هذا الزمان محقون حقناً بالقلق.

كانوا ينظرون إليّ، لكن لم يرَني أحدٌ غيرك.