نِيكُولاس .

.

-يخُصّنِي  . 

ٓ

أَرَى فِي أَعْيُنِهِمْ غِلًّا مَكْتُومًا وَكَرَاهِيَةً صَامِتَةً
            وَأَرَى مِنْ مَنْظُورٍ آخَرَ عُيُونًا تَفِيضُ بِالْبُكَاءِ
            تَحْتَضِنُ مَحْبُوبَتَهَا وَتَرْتَجِفُ نَدَمًا كَأَنَّ الدَّمْعَ اعْتِرَافٌ مُتَأَخِّرٌ
            فَالْخَطَأُ فِي هَذِهِ الدُّنْيَا كَأْسُ مَاءٍ بَارِدٍ
            يُسْقَى دَفْعَةً وَاحِدَةً
            فَتَنْهَدِرُ الدُّمُوعُ وَتُعَضُّ الْأَصَابِعُ حَسَرَاتٍ عَلَى مَا كَانَ
            وَالْأَخْطَاءُ لَا تُقْصِي أَحَدًا بَلْ تَتَسَلَّلُ إِلَى الْجَمِيعِ
            فَنَحْنُ لَسْنَا مَلَائِكَةً فِي هَذَا الْعَالَمِ
            وَلَيْسَ كُلُّ مَنْ يَبْتَسِمُ فِي وُجُوهِنَا
            قَدْ أَحَبَّنَا حَقًّا

أنا فكرةٌ وُلِدَت في الهامش ثمّ أربكتُ المتن
            هادئُ الحضورِ عميقُ الأثرِ
            أسيرُ وفيَّ وقارُ السؤالِ لا ضجيجُ الجواب
            كأنّي زمنٌ يتأنّى كي لا يُفلتَ منه المعنى
            وفي عينيَّ بقايا دهشةٍ لم تُهزَم بعد
            وقلبٌ يُتقنُ الصمتَ أكثرَ ممّا يُتقنُ البوح

يا طيرَ المذبوح 
            ليس فيكَ انكسارٌ بل صدى
            يوقِظُ سرَّ الوجودِ من غفوته
            
            كنتَ ترفرفُ في الفضاء
            كأنّكَ سؤالٌ هاربٌ من صفحات الحكمة 
            تبحثُ عن وطنٍ لا ترسمهُ الخرائطُ 
            بل ترسمهُ الأرواح
            
            وحينَ خذلوك
            لم ينطفئ فيكَ الضوء
            بل عادَ إلى داخلك
            يتحوّلُ إلى وعيٍ أعمق
            وقوّةٍ لا تُرى
            
            يا طيرًا ظنّوهُ سقط
            وهو في الحقيقةِ ارتفعَ
            إلى مقامٍ لا يدركهُ إلّا
            مَن عرفَ أنّ الألمَ طريقٌ
            إلى فهمٍ يتجاوزُ حدودَ الأشياء
            
            فامضِ
            فما خُلقَ الجرحُ إلّا ليُخبرنا
            أنّ الروحَ أقوى من كلِّ ما يُحاولُ إسكاتها

روحِي من الدنيا 

ليس أشدَّ مضاضةً على الروح من أن ترى خنجرَ الخيانة يخرج من يدٍ كنتَ تظنها ملاذك . 

"الإنسان ليس كائنًا حرًّا كما يتوهّم، بل هو عبدٌ لأفكاره المظلمة لسجنه الداخلي لنداءات قلبٍ لا يُسكت."

"إنّ أعظم مأساة أن يُولد الإنسان بحسٍّ عميق، 
            في عالمٍ لا يحتمل العُمق ولا يفهمه."

مَحَطُّ الذِّكْرَيَاتِ  . 

لـ مَحبوبينيّ  . 

عَزاز گَلبي  . 

.

الحُسَيْنُ لَيْسَ ذِكْرَى تُرْوَى، بَلْ عِشْقٌ يَسْرِي فِي الدَّمِ كَمَا يَسْرِي النَّبْضُ فِي القَلْبِ.

الحُسَيْنُ لَيْسَ شَخْصًا فَقَطْ، بَلْ هُوَ قِصَّةُ عِشْقٍ أَبَدِيَّةٍ بَيْنَ السَّمَاءِ وَالأَرْضِ.