Elle était une lectrice, chaque jour elle allait à l'université la tête coincée dans un livre différent.  Parfois, involontairement, vous la trouviez en train de pleurer sur le quai en attendant le train, ou de rire en tournant la page.  Elle était une lectrice, amoureuse des mots.  Mais je voulais un amour à moi, sur lequel écrire.  Elle était une lectrice, et elle ne se rendait pas compte que si elle posait le livre, de l'autre côté il y avait un garçon qui la regardait tendrement chaque jour et tenait le livre qu'elle avait lu la veille.