AIRE AUGUSTO. Las hojas en sopor

al hombro del austro apenas se asen.

Más allá, el aroma del mar. El temblor

de un motor que palpita donde no cubre.

En caída libre la lente del sol

escanea cuerpos boca abajo en desorden.

Sobre la arena perdidas huellas ubicuas.

Ojos entreabiertos. Desnudos vítores infantiles.

Aire augusto. En la espera de occidente

envuelve el césped, tul celestial, el horizonte.

Un lagarto, invisible en las nupcias del fulgor,

hacia la calma umbrátil se arrastra.

De los grifos del bar gotean primicias:

Europa. Tercer Milenio. Grecia.

Ecos de una vida ignorada.

Aire augusto. Aire de ascuas.