17 años de sueños implantados a bolígrafo verde en el blanco inmaculado de un simple papel. Quizá me duelan las espinas que hicieron nido tras clavarse en mi piel mientras deshojaba rosas en un intento de adivinar un destino incierto al final del más siniestro precipicio.

[Cualquier cosa que queráis decirme podéis hacerlo en comentarios, o en twitter (@sdeslytherin) muchas gracias por leerme.]