Y está muerto,
Como el abuelo
Del que fue nieto.
Y está muerto,
Como la flor que
arrancó de niño,
Como la voz de
Su madre riendo.
Y está muerto,
Con sus labios
azules,
Con ceniza en vez
De cuerpo.
Y está muerto,
Mi primo está muerto,
Como sus ojos grises,
Como su diabetes,
Como su tormento.
Y está muerto.
Carlos Maturana
Está muerto.
Y está muerto.