No tienes nada qué saber sobre mí. Llámame letras, describeme como misterio, dime pintura extrovertida, dime colores diferentes; llámame arte porque es de lo que estoy hecha. De los ojos del ciego se desprendieron lágrimas, tenía una pesadilla ¿qué clase de sueño puede tener alguien tan falto de visión? Las respuestas no siempre llegan por sí solas. Como la gota de rocío que corrió por los pétalos de la flor he llorado. Como la flama de fuego encendido he crecido quemando todo a mi paso. Donde en un ayer llovió hoy floreció y donde aquél quiso herir lo consiguió. El ciego lloró por primera vez, el sordo habló y el de sin tacto, sintió; la historia se tornó en cosas imposibles, es imposible que no sea débil. Lo dije antes y lo diré de nuevo, soy como el fuego entre más crezco más me voy apagando y más voy destruyendo, quiero convertirme en agua para sólo fluir y correr sin dañar a tantos y poder estar con mi flor sin dañarla, si la ahogo al menos se recupera pero si la quemo ya nunca más revive.