Un petit poulpe qui regarde le ciel embrasser la montagne, il tient un stylo, un carnet refroidit lentement sur ses genoux avec la tombée de la nuit, il semble être là depuis des heures.
La brûme s'élève, amenant avec elle ses illusions phosphoriques. C'est bientôt la lune.
Il regarde cette brûme.
Elle est comme une intrigue qui apparait soudainement.
Quelque chose semble remuer en son sein, une illusion, une alusion muette au mystère, peut être un loup garou...
Le petit poulpe ne dit rien, il observe.
Il observe avec son stylo.
Et il attend.
Il attend le frisson d'inspiration.