Ho perso una parte di me,
una parte che speravo potesse rimanere ancorata a me per sempre,
Così non è stato.
Per Leopardi la morte non è dolore, è privazione di essa, è addormentarsi, senza accorgersi che ci si sta spegnendo.
Lentamente si vola via lasciando il proprio corpo ancorato al terreno.
L’ho vista ferma, immobile, forse dormiva ma non respirava.
È un’immagine che non va più via.
Sentivo che non si sarebbe alzata, che non mi avrebbe più guardata eppure ho sperato in un segno, uno qualunque.
In un anno ho perso i miei due cani e non mi sono mai sentita così sola e vuota.
È un vuoto quello che sento. Una voragine che si è aperta nel cuore e inghiotte tutto.
Vorrei non aver amato così tanto.
Ma so che se così non avessi fatto mi sarei pentita.
Ho perso la ne bambina, la me spensierata.
È morta con lei e non tornerà più