𝐓𝐡𝐨𝐦𝐚𝐬 𝐌𝐨𝐫𝐭.

Больше не пишешь, да? 

заморожен. 

я моё солнце, я же моя луна
          время несётся, им не догнать меня 

снова пробую, наивно веря. приглашаю со мною, ибо звучит это все интересно и можно уютно провести время). 
          https://www.wattpad.com/story/289355048

— почему у меня такое чувство, что ты разобьёшь мне сердце?
          — разве там осталось что-то, что можно разбить? твоё сердце разбито множество раз, крошить его я не стану. 
          — мою любовь к тебе. любовь к тебе можно разбить.
          — ты не можешь разлюбить. а значит и это разбить невозможно. слишком прочно. отчаянно. жалко.

— тише, 
          вдруг тебя услышат?
          — мы одни дурак,
          совсем.
          — чувствуй:
          прямо в шею дышат.
          каждый стар и млад
          о них наслышан.
          демоны, неслышно движась
          в мысли
          червем
          зарываются
          и насовсем.
          юноша руками хлопнул 
          по ушам. 
          мол, там и остаются. 
          брата тряхнуло.
          озноб. холодок по коже.
          интересно,
          ощущение похоже
          на дыханье их?
          — скоро утро, ты не бойся. 
          ласково по щекам треплет. 
          — утром они немы, 
          тихи
          и невидимы.
          безопасны,
          но наблюдательны. 
          если хорошо смотреть, 
          можно и под солнцем разглядеть. 
          в зеркалах. 
          в углах. 
          в себе. 
          в людях их все больше. 
          — как тут не бояться? 
          вдруг съедят, что делать мне? 
          — тише будь, 
          вдруг тебя услышат. 
          

мем дня в том, что я забыл о рассказе, с головой окунувшись в химию. ну, деб, зато темы понял. 

абсолютно приемлемо и даже нормально чувствовать одиночество, разговаривая с самим собой. страшно, когда чувствуешь себя намного более одиноким, разговаривая с другими.

я закрываю глаза
          передо мной сидит мальчик. худощавый, малость смуглый и с большой вытянутой головой. он весь будто криво нарисован, как если бы руки художника мучал тремор. одет в немного короткий джинсовые комбинезон и широковатую полосатую кофту. каштановые короткие волосы вьются, руки безвольно лежат, а сам он сидит в метро, уронив голов на плечо. на лице его нет эмоций, да и можно ли назвать это лицом?
          вместо глазных яблок, ресниц и век, под тёмными бровями рваные черные дыры. я вижу его под особым углом : сзади вагон метро мне не открыт, там тоже может прятаться опасное, глаза мои видят плохо, а во всем вагоне впереди больше ни души. лишь что-то эфе ерное и мрачное маячит за плечом мальчика.
          я не хочу закрывать глаза. 

а вы тоже вкладывает смысл в имена/названия, а спустя время забываете с чего вдруг так решили и копаетесь в этом?