"Roman.
On n'est pas sérieux quand on a dix-sept ans
Un beau soir, foin des bocks et de la limonade
Des cafés tapageurs aux lustres éclatants
On va sous les tilleuls verts de la promenade
Les tilleuls sentent bon dans les bons soirs de juin
L'air est parfois si doux, qu'on ferme la paupière
Le vent chargé de bruits, la ville n'est pas loin
A des parfums de vigne et des parfums de bière
Voilà qu'on aperçoit un tout petit chiffon
D'azur sombre, encadré d'une petite branche
Piqué d'une mauvaise étoile, qui se fond
Avec de doux frissons, petite et toute blanche
Nuit de juin, dix-sept ans, on se laisse griser
La sève est du champagne et vous monte à la tête
On divague, on se sent aux lèvres, un baiser
Qui palpite là, comme une petite bête
Le cœur fou robinsonne à travers les romans
Lorsque, dans la clarté d'un pâle réverbère
Passe une demoiselle aux petits airs charmants
Sous l'ombre du faux col effrayant de son père
Et comme elle vous trouve immensément naïf
Tout en faisant trotter ses petites bottines
Elle se tourne, alerte et d'un mouvement vif
Sur vos lèvres alors meurent les cavatines
Vous êtes amoureux, loué jusqu'au mois d'août
Vous êtes amoureux, vos sonnets la font rire
Tous vos amis s'en vont, vous êtes mauvais goût
Puis l'adorée, un soir, a daigné vous écrire
Ce soir-là, vous rentrez aux cafés éclatants
Vous demandez des bocks ou de la limonade
On n'est pas sérieux quand on a dix-sept ans
Et qu'on a des tilleuls verts sur la promenade"
Arthur Rimbaud.
Profitons de nos 17 ans à tout jamais.
