yep, and?

Viado eu tô pra falecer

          São Petersburgo, 1855.
          O vento cortante arranhava as janelas de uma pequena sala iluminada por lamparinas. Pilhas de manuscritos se amontoavam sobre uma mesa de madeira gasta.
          Gogol, de rosto pálido e olhos inquietos, folheava lentamente um volume amarelado de Almas Mortas.
          Dostoievsky, ainda jovem, nervoso, segurava o chapéu entre as mãos.
          Dostoievsky: “Senhor Gogol… perdoe minha ousadia. Eu cresci lendo suas palavras. Foi com O Capote que percebi que o sofrimento de um homem simples… pode conter o mundo inteiro.”
          Gogol ergueu o olhar — lento, avaliador. Seus lábios se curvaram num sorriso quase tímido.
           Gogol: “O senhor também escreve sobre o sofrimento, não é? Mas o faz como quem olha para dentro de um espelho rachado…
          Eu, ao contrário, temi o reflexo.”
          O silêncio se estendeu. O vento batia na vidraça como dedos impacientes.
          Dostoievsky: “Talvez o espelho precise rachar para que a alma se veja inteira."
          Gogol riu — um som breve, cansado, mas verdadeiro.
          Gogol: “Ah, se eu tivesse ouvido isso antes, talvez não tivesse queimado o que queimei.”(chorei real quando essa frase bateu na minha cabeça, tchau)
          

Corretor podi, ele corrigiu pra fiodor ao invés de fyodor
          
          São Petersburgo, inverno de 1855.
          A cidade dormia sob um manto de neve. Dentro de uma pensão silenciosa, o ar cheirava a vela queimada e papel úmido.
          
          Gogol estava sentado junto à lareira, envolto num cobertor. O rosto era magro, quase transparente. Diante dele, um jovem homem observava com uma mistura de reverência e inquietação: Fiódor Dostoiévski.
          
           Dostoiévski: “Quando li O Capote, senhor Gogol, senti que Akáki Akákievitch carregava dentro de si o coração da Rússia. O senhor me fez acreditar que até a miséria podia ser sagrada."
          Gogol sorriu com tristeza. O fogo refletia em seus olhos cansados.
           Gogol: “Sagrada? Talvez. Ou talvez eu apenas tenha mostrado o inferno que há dentro de cada alma que finge ser feliz.”
          (pausa)
          “E o senhor, Dostoiévski… o que deseja mostrar ao mundo?”
          
          Dostoiévski: “O mesmo inferno. Mas com a esperança de que, ao atravessá-lo, ainda reste algo — mesmo que seja só amor.”
          
          
          Por um instante, Gogol o fitou em silêncio. Então, inclinou-se para frente, a voz baixa como um segredo:
          
          Gogol: “Então vá. Escreva o que eu temi escrever. Veja o que eu não consegui olhar.
          A literatura precisa de quem não se esconda da dor.”
          
          O jovem escritor abaixou a cabeça, emocionado. Quando voltou a erguer os olhos, Gogol parecia mais distante, quase dissolvido na penumbra — como se já estivesse partindo.
          
           Dostoiévski (sussurrando): “Prometo, senhor Gogol.”
          
          E enquanto o fogo apagava, apenas o som da neve do lado de fora permanecia — leve, persistente, como o som de páginas sendo viradas por um fantasma satisfeito.

MANO, QUE FESTA LEGAL 

Tomei no cu

Ícon icônica (algumas pessoas sabem

Sexo, putaria, imoralidade e prostituição, como gostam disso, tipo, sexo é literalmente enfiando um negócio em ti

Se fode 

Minha mãe nem tenta mais impedir eu de ouvir Slipknot pq minhas primas ouvem uns funk bem pesado que eu não posso nem citar

Tô na pizzaria assistindo chainsaw man(lembro o nome não)