Còn nhiều điều muốn biến thành con chữ, còn nhiều vũ trụ vẫn đang rời rạc đợi mình hoàn thiện, cơ mà có lẽ mình không thể thực hiện được nữa. Chẳng phải mình chẳng đủ khả năng cầm bút nữa hay gì cả, chỉ là những bản thảo được viết nên trong những năm mười bốn, mười lăm đó, sớm đã thuộc về hồi ức dĩ vãng.
Mình sẽ không thể nào quay lại ngày đó nữa, với giọng văn non trẻ ấy nữa, với biết bao thơ ngây đấy nữa.